sufoco.

Se eu já não sei mais escrever,
Se as fotos estão sem foco,
e as músicas incantáveis...
A culpa é sua, é minha. Delas.

Dessa proximidade de dias,
pra qualquer bandeira e qualquer olhar,
pra qualquer coisa tua, teu cheiro.
Esses dias contados, chorados. Doídos.

E já sai disforme tudo o que eu escrevo,
de tanto tremer de ansiedade, de expectativa.
E nem vai notar, não vais nem saber...

Que se as olheiras estão mais fundas,
que se as mãos estão trêmulas e as pernas bambas;
é por ter te esperado dias a fio... sem dormir, ou comer.

Só pra te ver chegar. Inteiro.
Porque pra você... passou rápido.
E o que foi um mês... pra mim: milênios.


~Chico
Futuros Amantes

(e esse post tá ruim, ruim demais!)